Castels Made of Sand

Das tormentas

2010-06-29T00:43:00.002+01:00

A mãe de todos os continentes, África tem uma energia especial. As cores, os cheiros, as gentes e mesmo o céu têm cheiros diferentes. Têm mais vida, mais paixão, mais raiva, mais sofrimento. A pele, da mãe África, é rija, como couro.

Há mais de um mês fora de casa. Primeiro, pelo Norte do país. Agora, no fim do Mundo. No continente onde uma bola faz correr milhões. Onde uma bola ajuda a juntar os que os homens tinham separado, onde uma bola desperta paixões, a África do Sul está no centro do Mundo. E o Mundo quer saber mais.

Quantos são? De que vivem? onde comem? É seguro? E à noite? E a equipa? Vamos lá? Ronaldo, nas alas ou à frente? Pepe ou Pedro Mendes? Villa, Torres, Iniesta, Xavi, será sequer possível? Não há volta a dar, nesta altura, o mundo voltou a girar em torno da África do Sul. A naçáo do Arco-Iris.

São racistas os seguidores de Mandela. Madiba, por quem têm uma adoração messiânica, está a morrer e os mortais começam a movimentar-se. Uns desculpam-se com o medo para comprar armas, outros montam desavergonhados esquemas de corrupção. E pedir perdão não é sequer hipótese. Na África do Sul, a igualdade foi imposta à força e ainda não tiveram tempo para a digerir. Linguas oficiais, são onze. Tantas como as etnias. Depois é preciso juntar-lhes os único caras pálidas, verdadeiramente naturais do continente.

A mãe África, tem mesmo uma energia diferente. Na África do Sul, um país com todos os ingredientes para ser digno de UNESCO, há muitos a tentar empurrar o país para a frente. A tentar melhorar. Presididos por um louco, os sul africanos estão preocupados com o Mundial. Querem fazer boa figura. Querem mostrar sorrisos e nas ruas quase foram decretados obrigatórios.

Apanharam os larápios do hotel e condenaram-nos em 48 horas. Mesmo desinteressados, no momentos de emergência, os locais ofereceram abrigo. E a paisagem manteve-se esmagadora. De noite, o céu em África é perfeito. Limpo, enorme e com as estrelas a começarem à altura do olhar. De dia, o céu africano é enorme e ajuda a respirar mais e ainda mais fundo. África, tem mesmo uma energia diferente.

Com Portugal a embarcar para 90' de tormentas, o dia será decisivo. É a hora do mata mata, do tudo ou nada a hora em que se destacam os bravos. Serão os nossos craques capazes de fazer história contra uma das melhores equipas do Mundo? Em África, amanhã voltarão os portugueses voltam a estar perto do controlo do leme. Não sei quem irá ditar a orientação do leme, mas contra as probabilidades das bWins, amanhã entramos em campo com a energia da terra onde das tormentas se fez Boa Esperança.

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South Africa - Os 24

2010-05-30T00:00:00.004+01:00

Nos últimos dias vi meninos de vinte anos a serem tratados como realeza. Hoje vi duzentos mil, a protestar por melhores condições de vida. Em poucos dias, passei do país do faz de conta, para o real. O bem real.

Parece que chegam cansados. Que tiveram épocas de pontapés na bola esgotantes e que alguns até se estão a retirar. Até há quem diga que chegam com o sentimento de que fazem um favor aos pobres coitados que vão assistir aos treinos. Há quem diga muita coisa.

No país dos recibos verdes, dos ordenados de 400€ e em que as ajudas sociais são discutidas, há 24 com direito a tratamento de luxo. Se magoam uma unha? Alguém lhes faz o tratamento. Se querem descansar? Reservam-lhes dois hotéis no topo do país. E ainda vivem rodeados de gente focadas em garantir-lhes o bem estar. Ganham 800€ por dia.

Geram e recebem milhões. Mas as cidades enchem para os ver passar e até o mais lúcido dos cidadãos perde o controlo com uma das suas pancadas na bola. Têm o dom dos sprints que causam calafrios e dos saltos que nos deixam respirar fundo. Bem ou mal aproveitado, bem ou mal entregue, os melhores têm um dom especial. O de fazer, nem que seja por breves instantes, esquecer tudo o resto. Por isso, fazem-se pagar bem e nem é a maior injustiça conhecida.

Hoje, milhares de pessoas pediram justiça. Nos ordenados, nas oportunidades de vida e na sorte. E ainda assim chego ao fim do dia convencido que a solução não se avizinha fácil. A luta vai ser dura , longa e o desfecho nem é sequer fácil de prever. Os 24 não estão entre os culpados, nem tão pouco entre os que podem ajudar a resolver o problema. Mas têm um dom e desta vez, se calhar mais que nunca, deviam ter brio em o exibir. Nem que fosse por breves instantes, fariam esquecer tudo o resto. Nestas alturas, ricos, remediados ou pobres têm de ter brio. Dar o exemplo e provar que, seja em que divisão for, são capazes de vencer.

Tony Allen, Secret Agent

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My favorite things

2010-05-16T23:53:00.002+01:00

Dei por mim a pensar, outra vez, nas minhas coisas favoritas. Sol e música, são dois pontos assentes. Além disso, preciso de ter a família, de sangue ou de vida, por perto. Gostar de estar sozinho é bem diferente de suportar viver só. E eu gosto de companhia.

Gosto de sorrisos honestos. Daqueles que não enganam. Em que não dá para disfarçar. Em que se deixa tudo num gesto que, diziam os padres na idade média, nos pode fazer parecer macacos. Além de libertador, rir sabe, pura e simplesmente, bem.

My Favorite Things

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Sunscream

2010-05-11T02:13:00.000+01:00

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Trinta

2010-04-21T00:55:00.002+01:00

Done.

Moanin, Art Blakey and The Jazz Messengers

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Entusiasmo

2010-04-12T00:58:00.004+01:00

Dizem que foi o concerto que acabou com os sixties. A 6 de Dezembro de 1969, meses depois de Woodstock, com os Rolling Stones como mentores e cabeças-de-cartaz. Um concerto gratuito, nos arredores de San Francisco para tentar recriar o espírito do festival dos "Três dias de Paz e Música". Falharam.

No início de Gimme Shelter (1970), de Albert e David Maysles e Charlotte Zwerin, ouvem-se os organizadores anunciar uma experiência sociológica. "Estão a estacionar no sítio errado. Mas deixem-nos estar", dizem. Pela primeira vez, o princípio seria: os espectadores decidem. Cinco dias antes ainda não tinham recinto e as previsões apontavam para perto de vinte mil espectadores.

Apareceram 300 mil e ainda ninguém, sequer, pensara em segurança. Nas 'barraquinhas', em vez de sandes vendiam-se os aditivos químicos. Para todos os gostos e feitios, dos bons e dos maus e até alguns naturais. Até aqui, nada de novo. E o cartaz até ajudava ao festival onde os Hells Angels tinham sido convocados para o papel de Seguranças.

Mas sem ninguém saber, o mood de Woodstock tinha mudado. O guitarrista dos Jefferson Airplane foi espancado, assim como o baterista dos Gratefull Dead e, salvo erro, o guitarrista que acompanhava o Santana. Entre o público e os Hells Angels, também não apareceu nenhuma empatia. Reza a lenda que a turminha hippie pontapeou umas das Harleys que os seguranças tinham estacionado em frente ao palco. Depois, chegaram os Rolling Stones.

Cada música teve o final antecipado, com Jagger e Richards a pedir para que os ânimos acalmassem e escolherem as mais calmas do reportório. Não sei se terá sido a primeira vez que uma multidão revelou mau feitio, mas é certo que naquela noite não faltaram sopapos entre a geração flower power.

Uns entusiasmados com o consumo de drogas. Outros com um, estranhamente, legal estatuto de autoridade. E à volta do palco, meia dúzia de estrelas com pouco treino entre enchentes e, sobretudo, muita vontade de contrariar a "autoridade". Ao som de Under my Thumb, a escaramuça atingiu o nível histórico. Quando um tal de Meredith Hunter, bem em frente ao palco, sacou a pistola, bem frente ao palco. A reacção do Hell Angel de serviço, apareceu na ponta de uma faca. A autópsia disse que o puto de 18 anos morreu com facadas na orelha, nas costas, marcas de pontapés em todo o corpo e uma grande dose de metanfetaminas. Diz a lenda que queria disparar sobre a banda.

Pelo que tenho visto nas madrugadas do Cais Sodré, não sei se hoje a resposta da Autoridade seria muito diferente. Mas naquele festival, nos arredores de cidade Harvey Milk, o espírito da Paz e do Amor morreu. Quatro nascimentos e quatro mortes, fazem o saldo da última noite da década. Brian Jones despedira-se em Junho e nos dois anos seguintes, Morrison, Joplin, Hendrix também foram e naturalmente, a música e o mood do Mundo mudou.

Terá sido do excesso de entusiasmo?

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Castels made of sand

2010-03-29T00:40:00.004+01:00

Despertar tardio e com o corpo bem usado. Depois de celebrar o "jogo título", o roteiro ditou Morangoska e Cais do Sodré. De madrugada, decidi cancelar a ida à praia para a manhã seguinte e acabei por sair apressado do Mercado da Ribeira. Nunca é fácil uma noite em que somos obrigados a reconhecer que Lisboa pode ser uma cidade ameaçadora. E a de Sábado não o foi.

Mesmo sem grande ritmo, com uma ou outra piada, a noite lá se foi fazendo. O suficiente para chegar a casa já bem gasto. Hoje, inevitavelmente, acabei por me deixar dormir. Soube bem, ler o jornal, com o mp3 a fazer companhia e o sol a aquecer as costas. Em paz.

Ainda assim, fosse na noite, ao acordar, ou na esplanada faltou-me sempre qualquer coisa. Será que é por ter surfado duas vezes em dois meses?

Castels made of sand

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sobre música

2010-03-23T02:18:00.003Z

Há uns anos uma amiga especial disse-me que devia escrever sobre música para ganhar a vida. Não sei porquê, mas ainda hoje duvido que tenha razão.

Há músicas a que eu não tenho absolutamente nada a acrescentar. De diferentes géneros, velocidades, pesos e garantidamente de diferentes moods. Alguém sabe traduzir mood?

Músicas que fazem a aparelhagem estalar.Um saxofone, uma guitarra, um baixo ou simplesmente uma voz e um órgão duvidoso. Mais vezes do que gosto de admitir, obrigam-me a reconhecer que os ingredientes são de qualidade duvidosa. O McCartney não era um grande baixista, o Dylan nunca cantou uma nota e o Kurt Cobain não sabia mais que três acordes. Mas e então? Não serão duas das maiores bandas da história? E Dylan não será a verdadeira voz de uma geração?

Na música não há regras ou fórmulas mágicas para o sucesso. As partituras não passam de elementos de orientação e muitos dos caminhos para o estrelato pouco têm a ver com verdadeira Música. Não há explicação possível e todas as teorias acabam por soar a disparate. É genial porque sim. Porque é.

Hoje, fica um naco suculento de Música. Assim, com letra maiúscula, sem deixar nada por dizer ou dar direito a discussão. E quando assim é ... o melhor é nem escrever.

Beck
Everybody's Gotta Learn Sometimes

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Is There Anybody Out There?

2010-03-12T02:52:00.001Z

Não digo, rigorosamente, mais nada.

Pink Floyd, Is There Anybody Out There?

(É ou não assustador como uma única frase e seis cordas chegam para fazer uma música absolutamente genial.)

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Many shades of black

2010-03-09T00:14:00.001Z

The Raconteurs, Many Shades of Black

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Velhos amigos

2010-03-01T01:49:00.003Z

Já me tinham dito que acontecia. Que em certas alturas, por um motivo ou por outro, se passa a acordar sem ter a mais pequena ideia do que se quer. Sempre tive dúvidas que fosse possível. Desta vez, estava enganado - há mesmo alturas na vida em que se acorda sem vontade de sorrir.

Estou sem vontade de escrever, sem vontade de surfar, sem vontade de me divertir. Dizem que passa e há, pelo menos, três milhões e meio de músicas sobre o tema. Ainda assim, desta vez, a melhor companhia nem tem sido a banda sonora. Nas horas de aperto, são os amigos de carne e osso que nos safam. Mesmo estando sempre entre as companhias preferidas, neste caso os discos não chegam.

Ter alguém que telefona, que aparece, que liga a playstation, que insiste na surfada ou que, no limite, aparece com um disco novo para ouvir, é um luxo. Poder ter com quem trocar meia dúzia de, mais ou menos sábias, palavras pode ser o suficiente para encontrarmos a força para recuperar o caminho.

A imagem que me vem à cabeça - talvez pelas horas de Call of Duty a que me tenho sujeitado - é a de um tropa que cai, com um ou dois tiros, em território inimigo. Nessa altura, na vida como no jogo, se não há um Wing Man para nos resgatar estamos tramados. A mim, felizmente não me têm faltado irmãos de guerra.

O problema? Como todos os luxos, seja em Lisboa, no Iraque ou aos comandos de uma Playstation ter apoio ajuda, mas não resolve. Porque mesmo de pé há alturas, ou situações, que são mesmo uma merda. Fodidas de sobreviver e ainda piores de resolver.

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Take it as it comes

2010-02-24T01:17:00.002Z

Um bom lema de vida.

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The Police

2010-02-11T00:58:00.003Z

(reprint de 2007)

Quando no dia 16 de Julho de 1981 Stewart Copeland chegou ao seu local de trabalho foi surpreendido. A bateria estava enfeitada com colares havaianos e a pele de cada tarola tinha sido simpaticamente decorada. “Vai-te lixar”, “Desaparece”, e “Palhaço” eram algumas das inscrições que os seus colegas lhe tinham dedicado. Copeland fazia 29 anos de idade, mas as gravações de Zenyatta Mondatta, o terceiro disco de originais dos Police, não podiam parar. Os dois primeiros álbuns tinham-nos transformado num fenómeno da música mundial, a pressão tinha aumentado e a editora estava sequiosa por mais um disco nos tops de vendas. Por esta altura já Sting assumira a liderança do trio completado pelo guitarrista Andy Summers. “As composições eram geniais, mas o Sting trazia quase tudo feito de casa e gostava cada vez menos que nós alterássemos as suas músicas”, recordou, anos mais tarde, Copeland. Ao fim de apenas 4 anos em conjunto, os Police já estavam no topo do mundo, mas discretamente também já tinham iniciado o caminho para o fim. As músicas de Sting garantiam o sucesso do grupo, mas o seu temperamento também se revelava uma séria ameaça à sobrevivência da banda. Durante as gravações de Zenyatta Mondatta, Andy Summers compôs um instrumental chamado Behind my camel mas Sting não gostou e recusou-se tocá-lo. “Odiava a música de tal maneira que quando um dia no estúdio vi a fita da gravação em cima da mesa peguei-lhe e fui enterrá-la no quintal”, confessou Sting. A composição de Summers acabou por entrar no alinhamento do disco e até ganhou um Grammy, mas foram duas músicas de Sting que garantiram o sucesso do álbum: De Do Do Do, De Da Da Da e Don’t Stand so close to me. Mais uma vez tinha ficado provado quem era o verdadeiro génio por detrás do sucesso dos Police. Os últimos três anos da viagem vão agora ser contados num livro da Taschen com 600 fotografias feitas por Andy Summers: I’ll be Watching You: The Police, 1980-1983.
Em Janeiro de 1977, no auge da explosão do Punk, Stewart Copeland e Sting conheceram-se num clube de Jazz em Londres. A ideia de formar uma banda foi imediata e decidiram chamar Henri Padovani, guitarrista, para começar a ensaiar. A primeira formação durou poucos meses. Já nessa altura Sting era exigente e rapidamente percebeu que Padovani não tinha a qualidade técnica necessária para os acompanhar. Andy Summers, guitarrista de rock fusão, juntou-se ao grupo, mas todos perceberam que uma das guitarras estava a mais. A escolha foi rápida e em Agosto desse ano, Padovani abandonou os Police.
Além dos Clash, dos Sex Pistols e dos norte-americanos Ramones, nessa altura em Londres, um misterioso músico americano fazia sucesso sob o pseudónimo de Klark Kent e a imprensa rapidamente começou a apontar para Stewart Copeland, natural de Virgina nos Estados Unidos, como o autor das músicas. O boato nunca foi completamente confirmado, mas pela primeira vez os Police apareceram nos jornais. Os tempos em que corriam os bares londrinos com o nome de The Elevators e em que cobravam apenas 5 libras cada um por concerto estavam a ficar para trás. No final do ano, a Wringleys Spearmint desafiou os três músicos para pintarem o cabelo de loiro lexívia e gravarem um anúncio de televisão. Precisavam de dinheiro para lançar o primeiro disco e cederam às libras do sistema contra o qual todos os Punks se manifestavam. Perderam os fãs mais puros, foram acusados pela imprensa de se terem vendido, mas conseguiram financiar a sua primeira digressão aos Estados Unidos e a gravação do primeiro disco como Police: Outlandos d’Amour. O primeiro single, Roxanne, ficou para a história e motivou alguns dos momentos mais hilariantes da vida do grupo. Em 1980, os promotores do concerto no Agora Ball, em Atlanta, decidiram organizar um concurso entre as espectadoras: Quem é a Roxanne? Antes do encore, 50 raparigas alinharam-se em lingerie para serem avaliadas quando os músicos regressassem ao palco. “Enquanto olhávamos para as aspirantes a Roxanne, iamos dizendo uns aos outros que éramos uns porcos sexistas”, recordou na sua autobiografia, One Train Later, Andy Summers. Mais uma vez, Sting teve direito ao voto decisivo e foi ele quem escolheu a vencedora de um prémio que ainda hoje é mantido em segredo.

Mas nem sempre foi assim e na primeira digressão, em 1977, a verdadeira luta não era para sobreviver a tanta festa, mas sim para, simplesmente, conseguir dormir debaixo de um tecto e fazer duas refeições por dia. A bordo de uma velha carrinha Ford, os três músicos viajaram acompanhados pelos irmãos de Stewart: Ian Copeland era o responsável por encontrar bares que os contratassem enquanto Miles Copeland, se encarregava de fazer as músicas do grupo passar na rádio. Kim Turner, um amigo de longa data do trio, juntou-se à viagem no papel de motorista. Os locais para dormir eram escolhidos consoante o caminho para o próximo concerto, a alimentação era assegurada nos restaurantes na beira das estradas e todos os cêntimos estavam contados: para os seis elementos da comitiva tinham apenas 300€ por dia e tinha de chegar para alimentação, alojamento e combustível. O som soava a novo. Reagge, Ska, Punk e até sonoridades de Jazz foram misturadas logo desde o início da carreira e o público aderiu imediatamente. Quando no final de 1978 regressaram a Inglaterra já tinham conquistado um razoável grupo de seguidores – o disco de estreia chegou ao top 30 das vendas em Inglaterra - e receberam os seus primeiros banhos de multidão. A carrinha velha em que passaram centenas de horas tinha ficado do outro lado do oceano atlântico e rapidamente começaram a chegar aos concertos a bordo de modelos da Jaguar.

O som reagge
Gordon Summer, conhecido como Sting por ter tocado num concerto de jazz com uma camisola amarela com riscas pretas, já era o líder incontestado do grupo e no segundo disco mostrou porque merecia o posto. Em 1979, para abrir Reggatta de Blanc compôs Message in a botle e pela primeira vez os Police chegaram ao topo das tabelas de vendas no Reino Unido. Nascidos no meio da moda do punk, foi quando se aproximaram mais do som reagge, o título do álbum é uma tradução livre de francês de reagge de brancos, que chegaram ao sucesso. “Nunca vão ouvir as nossas batidas num disco de verdadeiro reagge. O som é exclusivamente nosso, chamo-lhe reagge branquela”, disse Stewart Copeland na sua primeira entrevista à Rolling Stone. Da mistura musical ainda nasceram mais três discos de sucesso: Zenyatta Mondatta (1980), Ghost in the Machine (1981), e Synchronicity (1983).

Nos primeiros anos da década de 80, os Police já eram a maior banda do mundo. Além de várias viagens pelos Estados Unidos e Europa, ainda fizeram digressões à Índia, à Austrália, ao Brasil e Hong Kong e nunca encontraram uma bancada vazia. Habituaram-se a viver na estrada, longe das famílias e dos filhos, mas os problemas começaram a aparecer. Em 1983, Sting era a estrela da banda, detestava que os seus colegas impusessem alterações às músicas que compunha e todos começavam a sentir o cansaço de cinco anos em digressões quase ininterruptas. O anúncio chegou no auge da banda. Synchronicity chegou ao topo das vendas em vários países, incluindo Inglaterra e Estados Unidos, de onde desalojou Thriller de Michael Jackson, e ganhou três Grammys. No entanto, durante a sua digressão a tensão entre os membros da banda tornou-se insuportável e em Março de 1984, no final do concerto no Shea Stadium em Queens, anunciaram uma pausa para recuperar energia. Nunca mais voltaram. “Nós somos uma indústria de vários milhões de dólares. Somos só três. Temos tudo isto e mesmo assim parece que foi há cinco minutos que andávamos em Londres a empurrar uma carrinha avariada depois de termos dado um concerto para ninguém”, escreveu na autobiografia Andy Summers sobre o dia do último concerto. Da mesma forma que os tinha guiado ao sucesso, também foi Sting que acabou com uma das maiores bandas de rock da história. “Há alturas em que a ambição é mais forte do que a amizade”, justificar-se-ia anos mais tarde.

Copeland dedicou-se à composição de bandas sonoras para filmes, trabalhou com Oliver Stone em Wall Street, Andrews passou por vários projectos de jazz fusão e Sting nunca parou de crescer. Da mesma forma que em 1980 aprendeu sozinho a tocar saxofone para acrescentar mais um pormenor ao som dos Police, recentemente passou 5 horas por dia, durante 18 meses, a aprender a tocar as 27 cordas que tem um Alaúde. Logo no seu primeiro disco a solo, The Dream of the Blue Turtles (1985) incluiu numa das suas músicas, Russians, uma composição de Sergei Prokoviev e pediu a Bradford Marsalis, hoje um dos mais respeitados saxofonistas de jazz do mundo, para o acompanhar. No ano passado, quando já todos pensavam que não guardava mais surpresas, editou um disco de música barroca, Songs from the Labyrith, na Deutsche Grammophon uma das mais conceituadas editoras de música sinfónica do mundo.
Além do reconhecimento artístico, o talento de Sting valeu-lhe uma considerável fortuna e só a lista de casas impressiona. O antigo vocalista dos Police tem um mansão de 60 hectares em Wiltshire, uma casa de campo no norte de Inglaterra, um apartamento em Nova Iorque, uma casa de praia em Malibu e uma propriedade de campo na Toscânia em Itália. No total, os seus bens estão avaliados em cerca de 270 milhões de euros e só na digressão a solo em 2005 amealhou 87 milhões de euros. Talvez por isso, sempre recusou a ideia de se voltar a reunir com os seus velhos companheiros de estrada e desde a despedida só voltaram a tocar juntos numa iniciativa da Amnistia Internacional, logo em 1986, e no casamento de Sting com Trudie Styler. “Foi uma festa em que não faltavam bebidas e a certa altura todos nos pediram para ocuparmos o lugar da banda. Bastaram uns minutos para a voltar a sentir a velha energia”, recordou anos mais tarde Stewart Copeland. Não se sabe se terão sido as saudades que levaram Sting a promover a reunião, mas a história recomeça em Vancouver no próximo dia 27.

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Mr Johny

2010-02-07T03:27:00.000Z

The Actors Studio

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Medo

2010-02-05T00:18:00.004Z

Lembro-me de olhar para a berma. De sentir o enorme jipe a deslizar. Já não ouvi os gritos dos pneus. Lembro-me de deixar de ver. E afinal, não o sabia, o carrocel só estava a começar.

Estou longe de estar sozinho, pois são muitos os que dizem que sentir por perto a morte muda a vida que se segue. Acrescento que ás vezes, nem é preciso ser a nossa. Saber que só por sorte não se perdeu o pai ou a mãe, a irmã, um amigo próximo ou um primo, faz-nos pensar no velho chavão. Mas a vida é mesmo um bem demasiado frágil.

É o guincho mais arrepiante que já ouvi. O som do metal a raspar no alcatrão, prensado por algumas toneladas de jipe, assusta. Pior, só mesmo o silêncio que se seguiu. Lembro-me de sentir uma pausa, segundos antes de um grande abanão.

Hoje um primo despistou-se. Piso molhado, cavalos a mais debaixo do pé direito e garantidamente que excesso de velocidade. Nada demais. Diz quem viu, que "nem ia depressa". Eu, reservo-me o direito de duvidar.

Lembro-me de olhar para trás e ver a minha mãe e a minha irmã. Lembro-me de respirar fundo ao constatar que os cintos de segurança estavam apertados e que não tinham cedido. Apercebi-me que, se assente nas portas, o habitáculo de um Discovery é do tamanho de uma sala de estar. À procura do pai, olhei para baixo e só vi chapa. Ali, bem por cima da alavanca das velocidades o tejadilho tinha cedido.

Meia dúzia de piões e um carro para sucata. Hoje o meu primo teve a sorte da vida. Ninguém lhe acertou, sobreviveu para contar e nem teve de esperar muito para ser acordado pelos senhores do INEM. Perdeu os sentidos, esperam-no vários meses de recuperação, mas não ficará com grandes mazelas.

Instintivamente, deitei a mão ao meu pai. Lembro-me bem de ver a palma da mão vermelha com sangue. Naquele momento, a última coisa que me passava pela cabeça é que a ferida não era maior que um galo na cabeça. Lembro-me da viagem até ao Hospital em que os bombeiros nos diziam que não era possível termos escapado ilesos.

Hoje o meu primo não teve a mesma sorte. Agora, recupera numa das camas do Hospital de São José, enquanto revê, dezenas de vezes, o filme do dia. Sim, ver a morte de perto, parece um filme. Nem mais, nem menos. Esquecemos bocados, a dor física nunca é tão grande como parece e no final, há sempre alguma coisa que fica. O meu primo, nunca se esquecerá a manhã em que engarrafou uma das maiores avenidas de Lisboa. Viu a morte por perto e eu sei bem o que sentiu.

A gente vai continuar

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Os três aventureiros

2010-01-18T01:12:00.002Z

Faltam linhas em branco na folha que assinala 20 horas de cada dia. Em poucas semanas, mudei de poiso e saltei um muro de destino incerto. A agenda nunca mais terá tantas linhas em branco, mas o desafio era demasiado aliciante para ser ignorado.

Em poucas semanas, ainda dediquei dezenas de linhas à viagem da vida de amigos. O projecto de um irmão de guerra, de sonho transformou-se em realidade e só na hora da partida os aventureiros se aperceberam de como é dura a realidade. Andam pelo Sul de Marrocos e também eles acabaram de entrar em campo.

Hoje, completei o nono dia de trabalho consecutivo. Estranho é que se o corpo já pesa a energia a sobrar. É sabido que o desafio só agora começou e que o adversário dará muita luta. É sabido que a Derrota nem é hipótese. É sabido que se impõe uma goleada. Se a responsabilidade assusta? Assusta. Não é fácil ser obrigado a ganhar, mas às vezes é mesmo quando aparecem as exibições de Luxo.

Eu e os Três Aventureiros temos encontro marcado na África do Sul, dentro de meia dúzia de meses. Não sei, e muito menos o sabem eles, em que estado será o encontro. Mas, em ritmos diferentes, já todos arrancámos.

Até já.

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Valleys of Neptune

2010-01-13T01:02:00.005Z

Um dia ainda vão perceber que não estou a brincar quando respondo "Hendrix" à perguntam por Deus.

Descobriram 60 minutos de música inédita do Jimi Hendrix. E eu, estranhamente, controlei-me quando soube. Evitei a euforia. Afinal, ninguém mais que o Hendrix foi vítima da gravação tão miserável como pirata. E já estou farto de desilusões.

Em casa, à procura das notícias que confirmam que a terra abanou como nunca no Haiti acabei por encontrar o link para um tal de Valleys of Neptune. Alguém descobriu e editou a hora de instrumental que aparentemente Hendrix gravou no final da década de sessenta. O som é assustadoramente genial.

Deus?

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Sudão

2010-01-10T02:41:00.001Z

Neil Young

2009-12-22T01:07:00.004Z

Há figuras de que gostamos e nunca chegamos a saber bem porquê. Uma música, uma frase ou um olhar, qualquer coisa serve para nos convencer. Ficamos fãs e nem somos consultados no processo.

O Neil Young convenceu-me na primeira vez que ouvi a clássica Keep on rockin in a free world. Desde então, aos poucos, lá vou visitando o pai do Eddie Veder.

Com o tempo, tenho recuado na carreira do Young dos Crosby, Stills Nash & ... Sempre cantou com garra, de peito aberto e quase sempre acompanhado pela minha "guitarra" favorita: acústica, com cordas de aço. De esquerda, o que só lhe fica bem, Neil Young sempre teve mau feitio. Recusou a pose de estrela, mas nunca gostou de holofotes. O lema é simples: solitário, rabugento e comuna. Garantido, é que em trinta anos de carreira gravou momentos memoráveis de música.

Old Man

Acho que já sei porque sou fã do Neil Young.

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Rage Against Cowell

2009-12-19T21:40:00.001Z

Há dias que acompanho com atenção a batalha entre os Rage Against the Machine e o Simon Cowell, a verdadeira estrela dos Ídolos. Mas hoje tudo tomou uma nova dimensão. Porquê? Porque ouvi a música mais popular da última fornada do reality show inglês. "The Climb", de um tal de Joe McElderry.

Em Inglaterra, ainda os Beatles não existiam e já a música que liderava as vendas no dia de Natal merecia uma atenção especial. Por lá passaram, quatro vezes, os Fab Four, os Pink Floyd, os Queen, o Michael Jackson e sim, também alguns acidentes - as Spice Girls conquistaram o título tantas vezes como os Beatles e em 1988 foi Cliff Richards quem ganhou a corrida. De há quatro anos para cá, tudo piorou e os vencedores têm sido sempre produtos da fábrica X Factor.

O grito de revolta nasceu no Facebook quando um fã dos Rage Against the Machine decidiu lançar a campanha para que "Killing in the name", original de 1992, destronasse o mais recente produto da linha de montagem de Cowell. Inesperadamente, a horas de fechar a contagem, os RATM estavam à frente.

Além de um ou outro vídeo do YouTube, nunca vi o "X Factor", mas a julgar pela amostra portuguesa a música é a menor das preocupações da produção. Feios não entram, gordos dificilmente passam e se não tiverem um gosto de roupa que agrade ao júri estão condenados a serem catalogados como 'azeiteiros'.

Nada contra o programa de que até sou espectador, mas convém salvaguardar as distâncias entre fenómenos de popularidade e músicos. Os músicos trabalham para os discos, os fenómenos de popularidade herdam o trabalho feito por produtores, compositores e letristas principescamente pagos para construir singles de sucesso. O negócio é lucrativo: Cowell, júri e executivo da editora que lança os discos dos candidatos a estrelas, receberá cerca de 100 milhões de euros para apresentar a próxima temporada norte americana do programa.

Zack de la Rocha usa rastas, t-shirts gastas e estou certo que não consegue cantar o "I will survive". Tom Morrelo e Brad Wilk são feios e Tim Commerford tem o tronco coberto por tinta preta. Nunca passariam no Ídolos, mas mesmo assim formaram uma das melhores bandas dos anos noventa. Joe McElderry não inventou nada. Em palco a fórmula é a do costume - sorriso Pepsodent e afinadinho - em CD a receita também nada tem de original: música orelhuda, letra cheia de "passos sem direcção" a caminho de "batalhas em encostas íngremes", um pianinho e umas guitarras para fazer ruído de fundo. Naturalmente que não faltam guinchos.

Enquanto escrevia este texto, o New Musical Express publicou a última contagem e o menino já tinha ultrapassado os RATM. Desculpem-me o final abrupto, mas tenho de ir ao iTunes comprar uma música que já tenho em CD.

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Legendary

2009-12-01T16:37:00.001Z

Legendary Tiger Man e Asia Argentino, Feminina, Life aint enough for you

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A história do Cinderella

2009-11-30T01:19:00.004Z

Vivia numa barraca. Antigo candidato ao título mundial de pesos pesados, Jim Bradock não era um homem de sorte. Os milhões ganhos no boxe desapareceram no ano seguinte com o crash de 1929 e, numa altura em que um bairro de lata invadiu o Central Park em Nova Iorque, foi parar a uma barraca onde vivia com a mulher os três filhos.

A história é conhecida e foi gloriosamente contada em Cinderella Man, o melhor filme da carreira de Russel Crowe.

Falido e a trabalhar nas docas, Bradock deixou de conseguir ganhar nos ringues e uma mão partida acabou por o impedir de trabalhar. A oportunidade acabou por aparecer quando menos esperava: um combate em que seria o alvo. Com fome e medo de perder os filhos, no dia em que voltou aos ringues venceu.

Esta é a história do verdadeiro Gladiador que Crowe contou. Não há leões, soldados ou legiões, mas aqui sim, Crowe desempenha o papel de quem lutou toda a vida. Além dos adversários, nos ringues Bradock enfrentava a fome. Sabendo que a miséria dói bem mais que uma ou duas costelas partidas, trocou socos para recuperar o direito à vida.

Os recados que Ron Howard são directos directo. Aguenta e luta que, mais cedo ou mais tarde a oportunidade aparece. Quando chegar, não a desperdices. Serão verdade?

F.

O Euromilhões

2009-11-25T00:52:00.004Z

A pergunta que toda a gente, uma ou mais vezes, já se perguntou: O que fazias com o Euromilhões? Viagens, casas, misericórdia, barcos, casinos, ilhas, um pequeno país na América do Sul, a Carmen Electra ... há gente para tudo.

Como qualquer outro, eu também não sei bem o que faria se ganhasse o Euromilhões. Mas, garantidamente, que um dia, numa noite qualquer, sozinho ou acompanhado, iria beber um belo vinho, a olhar para o meu Vieira da Silva, sentado na varanda da minha casa Siza Vieira.

A aparelhagem teria de soar melhor que uma orquestra.
Stan Getz, Samba de uma nota só

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Nao consigo ser contra

2009-11-17T02:51:00.002Z

Não consigo ser contra referendos. Normalmente, os temas em causa nem me suscitam grandes dúvidas e até tem achado que as respostas se prendem, pura e simplesmente, com igualdade de direitos. Também sei que há muito que não vivemos numa democracia directa e há muito que aprendi que às vezes as massas têm de ser empurradas para a evolução. Mas nem assim consigo ser contra referendos. Na volta, acho que nunca é demais ouvir quem, supostamente, devia liderar o rumo do país.

No aborto, no casamento homossexual, na legalização das drogas leves ou na entrada na União Europeia, os referendos só costumam atrapalhar, mas ainda assim acho que nunca é demais parar, ouvir e decidir.

F.

Any Given Friday

2009-11-13T01:34:00.001Z

Nunca falha. Há anos que todas as sextas-feiras acontece o mesmo. No estreito corredor de minha casa, no alto do único armário, o saco está lá. Pés de pato, fato, wax e a prancha. Hoje, penso nas 41.5 polegadas de Cell, talhados - diga-se, com mestria - pela mão do Gato. Mas todas as sextas-feiras o saco se torna mais visível.

Apanhar umas ondas. Apanhar umas ondas. Apanhar umas ondas. Apanhar umas ondas. ... Não há sexta-feira em que o pensamento não se torne repetitivo. Mas mais que repetitivas, as sextas-feiras podem ser angustiantes. As dúvidas são sérias e as decisões urgentes. Como está o mar? A que horas? Costa, Praia Grande, Peniche? Vamos no teu ou no meu?. No caso do Mr Charles, ainda é sempre preciso discutir a escolha da prancha.

Any given Sunday

Com chuva ou com sol, com muitas ou poucas ondas, com ON ou OFF shore, amanhã é dia de apanhar umas ondas. Nem vi as previsões, mas hoje, como em todas as sextas-feiras, já só penso na hora de fechar o fato e correr para a água. É sempre assim, em Any Given Friday

Dica: Super Bock em Stock, 5 de Dezembro, no São Jorge tocam os Little Joy. Reza a lenda, que a misturada entre Los Hermanos e os The Strokes foi selada à beira do rio Tejo. A vocalista apareceu depois, quando se juntaram para gravar, lá para as terras do Tio Sam. Concerto a não perder.

Bons Tubos

Valerá a pena?

2009-11-12T03:04:00.003Z

A aventura começou nos tempos do ido Are You Experienced? quando decidi contar uma história em papel. Sem tempo e sem experiência, decidi arriscar. Um português a viver em Amesterdão e com a vida dedicada à Greenpeace. Foi electricista em fábricas de armamento e em estádios de futebol. Foi punk em Berlim e sem abrigo Portugal. Quis ir até África numa camioneta, mas foi protestar contra ensaios nucleares no Taiti e acabou a defender índios na Amazónia. A história valeu o esforço e hoje, dois anos e três blogs depois, acabei as suas centenas de páginas.

Diz o protagonista, o Mundo está a mudar. Estamos a estragar quem nos dá de comer e a ser indelicados para o planeta que nos acolhe. Por isso, assegura, vamos ser merecidamente castigados. Garante que para passar a mensagem não é preciso recorrer à violência e dá os exemplos de Martin Luther King e de Mahatma Gandhi. Mais estranho ainda? Não segue qualquer igreja, mas acredita numa energia especial. Doido? Lírico? Simplesmente, afanado? Talvez. Depois de várias centenas de horas a tentar ordenar uma vida sem ordem, lembro-me da frase que um polícia brasileiro lhe disse depois de um protesto. "És malandreco. Mas o Mundo precisa de malandrecos como tu."

Se valerá a pena ler? Não faço ideia.

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Nem sou fã

2009-10-30T00:56:00.005Z

Quem me conhece sabe que sou insuspeito para elogiar os Gato Fedorento. Não sou, e suspeito nunca serei, grande fã do quarteto. Invejo a cultura e a velocidade de disparo do Ricardo Araújo Pereira. É culto, sabe-o. Pensa pela própria cabeça e, normalmente, pensa bem. Dos outros, não conheço o trabalho de dois e ao Quintela não acho qualquer graça.

Ainda assim,um programa como o defunto (adormecido?) Esmiúça os Sufrágios é um bom sinal. Mostra fairplay dos entrevistados e sempre prova que há várias maneiras de falar de política. Circulam rumores que os Gatos começam a mostrar tiques de arrogância. Respondem por escrito, vetam órgãos de comunicação social e ameaçam estar a perder o fairplay. Espero que não ...

Esta foi a melhor entrevista que vi a Marinho Pinto. As respostas são de nível e, diz-me a experiência, isso só acontece quando o entrevistador dá luta. Para que o duelo seja justo, é preciso fairplay.

Sublime

2009-10-27T00:41:00.002Z

A atitude punk foi alimentada a heroína e nem as horas passadas nas ondas da Califórnia o safaram de, aos 28 anos, morrer sozinho num quarto de motel. Nowell cresceu, para variar, numa família disfuncional. Ao som de reagge, na adolescência formou uma banda para tocar em festas de amigos e o seu som só obedecia a uma regra: tinha de ser animado. Afinal, as festas não se querem de outra forma e misturar o Punk com o Reagge era uma inevitabilidade histórica.

Logo às primeiras demos, foram sendo arrumados nas estantes entre o Ska e o Punk e em 1992 já eram cabeças de cartaz na Califórnia. Mas logo no ano seguinte, a vida sempre em festa levou o vocalista à heroína. Lançar o primeiro disco não foi fácil mas quando What i Got os levou à rádio - numa era, longínqua, em que as bandas não estavam sempre disponíveis na internet, ... - transformaram-se num fenómeno nacional.

Não me lembro de como os conheci, mas sei que me foram apresentados como a banda do "afanado que morreu". No velho Fiat, os Sublime estiveram entre as primeiras cassetes e fizeram companhia em memoráveis "maratonas" de praia. O som revelou-se perigosamente viciante e durante anos a cassete, com a imagem do Lou Dog colada, lá andou.

Brad Nowell morreu a 25 de Maio de 1996. A mim, sempre me pareceu que, musicalmente falando, poderiam ter ido mais longe. Mas mais uma vez, a droga ganhou à música e, neste caso, a uma mulher e a um filho. Dizem que não conseguiu vencer o hábito, mas que tentou com tudo o que tinha. Dizem que morreu logo depois de passar três meses limpo. Dizem que foi azar. A mim parece-me que foi vítima do mais velho cliché do rock. Foi pena.

Santeria

Diz a Rolling Stone que os Sublime, treze anos depois, estão de volta. A primeira amostra é lamentável, mas a voz do novo vocalista - um puto de 23 anos - não é má e pode ser que até recuperem o velho ritmo. Resta saber s será uma homenagem ou uma vergonha?

The Search - Peniche

2009-10-23T01:19:00.004+01:00

Como em tantos Sábados de offshore, às primeiras horas do dia a autoestrada tornou-se no ponto de encontro da tribo do surf. Como se a costa estivesse a ser varrida por um simpático vento Leste, os carros encheram com a malta dos gorros, das camisolas quentes e dos grandes óculos de sol. Como de costume, todos partilhavam o mesmo objectivo, mas desta vez ninguém pensava em fazer o tubo perfeito.

A noventa quilómetros de Lisboa, estavam reunidos os 45 melhores surfistas do Mundo e todos queriam ver a batalha pelo título Mundial. Parko e Fanning, para satisfação dos junkies do Fantasy Surfer, estão a decidir o título Mundial e o portuguese tiger até vinha com um surf bem oleado. Vencer Kelly Slater motiva qualquer um e mais ainda motiva quem apenas quer manter o seu lugar entre os 45. A história do evento também não ajudava Tiago Pires. Há anos que o WCT não passava por Portugal e uma vitória garantir-lhe-ia – além do lugar no próximo WCT - um lugar nos Livros. Melhor que ninguém, Tiago Pires sabia tudo o que estava em jogo.

A meio caminho, chegou uma mensagem que tornou o meu pé direito mais pesado: “Tow in na Baía”. O vento não podia estar pior orientado, mas à costa tinha mesmo chegado a maior ondulação, até ver, da temporada. O campeonato dificilmente começaria, mas os rapazes já estavam na água. Mick Fanning e Taylor Knox, decidiram ir surfar a direita que em 15 anos, de visitas regulares, só um bravo surfou. Na quarta-feira, dois dos melhores surfistas do Mundo fizeram o mesmo de moto de água e eu, que tenho uma relação obsessiva com a almofada, não vi. As fotos são esclarecedoras.

A sala reservada aos jornalistas era a melhor da história. Simples, mas com uma parede de vidro apontada para o Lagido que lançava sets com dois ou três metros de close outs, ou muito perto disso. Ainda houve quem lá tivesse ido experimentar, mas a turminha dos Et’s preferiu o mais abrigado Molhe Leste.
Nunca tinha visto, ao vivo e a cores, uma prova desta galáxia do Surf e o nível é mesmo assustador. Desde que tenha força, eles surfam. E força é coisa que raramente falta ao mar de Peniche. Depois de os ver surfar, fiquei com uma nova dúvida: Se o nível é este quando o mar está todo partido, como seria o Surf se os Supertubos aparecessem?

O Saca até pode ser bom rapaz. E é certo que teve muito azar no horário do heat, mas não me parece que tenha nível para aquilo. Naturalmente, é aqui que a tribo se divide. De um lado, os crentes, os que culpam as ondas ou o formato da competição. Do outro, os que acham que falta Ar ao surf de Tiago Pires ou que, simplesmente, não lhe reconhecem grande Magia. Eu não sou fã.
Quando surfa, Tiago Pires faz-se notar. Levanta água como os melhores e se as ondas oferecerem tubos é certo que retribui, com classe, o presente. No reportório, faltam manobras aéreas e na cabeça falta-lhe o espírito assassino. Numa competição como a do WCT, as quebras de moral são fatais e ondas retraem-se sempre que algum mal-humorado as visita. Em Peniche, a pressão era grande e Saca voltou a ceder. Mais que nunca, a tribo dividiu-se. De um lado, uns culpam as ondas e os árbitros. Do outro, questiona-se o gabarito do artista. Certo é que ao fim de meia hora, a melhor surpresa que a multidão pode esperar é a vitória de um «naturalizado» que se apurou para o segundo round.

Para quem quiser, durante os próximos dias numa praia perto de si, os melhores surfistas do Mundo vão continuar a enfrentar o nosso mar. Não se paga bilhete e o frio pode facilmente ser contrariado. Provavelmente, as ondas não serão as melhores, mas os protagonistas garantem um espectáculo único. Amanhã, lá andarei. Afinal, também quero ver quem ganha: Parko ou Fanning?

Não votem

2009-09-26T01:48:00.000+01:00

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Um pedaço de história

2009-09-26T01:44:00.002+01:00

A primeira entrevista de Nélson Mandela.

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A mira

2009-09-23T03:07:00.003+01:00

É fácil perder a mira. É fácil deixar que a agenda preenchida nos faça esquecer do que começámos por perseguir. Esquecemo-nos do que queríamos fazer, das mensagens que queríamos passar, do que queríamos conquistar. Entramos na teia da rotina, com todos os seus vícios e maleitas, e deixamos de ter força para correr pelo que queríamos. Às vezes, é mesmo preciso gritar.

Walk away

2009-08-08T18:23:00.002+01:00

E quando se chega à conclusão que menos se queria?

Walk Away, Ben Harper

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«Se vier um tsunami, não me levanto»

2009-08-06T18:08:00.003+01:00

Dia de mar zangado. É sempre assim, levanta-se o mar, levantam-se as ondas, acelera o coração. Hoje, dia de mar zangado, deixei-me ficar na areia. Foi preciso ponderar. É nestes dias, em que o mar se zanga, que os homens se distinguem dos ratos, é nestes dias que se apanham as ondas verdadeiramente memoráveis. Mas hoje deixei-me ficar pela areia. A custo, deixei prancha em casa e, em vez dos pés de pato, levei o mp3 e um maço de Marlboro Lights. Feitas as contas, a nossa estimada Costa dá ondas todo o ano e nem sempre é fácil ter a tropa toda reunida.

A família aqui pela «mais bela praia de Portugal» está reunida. As vidas já não permitem temporadas de meses, de semanas e semanas em festa. Agora, é preciso saber concentrar os esforços e fazer render os dias entre a areia nem sempre quente e as noites bem regadas a caipirinhas e minis. Hoje, no dia das melhores ondas dos últimos meses deixei-me ficar pela areia. Entre um cigarro e umas dezenas de musiquinhas em formato digital. A frase, acabou por me sair: "Se vier um tsunami, não me levanto." Só posso ter escolhido bem.

The Subways, Rock n' Roll Queen

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Gone for the summer

2009-07-30T15:43:00.004+01:00

Beastie Boys, Suco de Tangerina

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O jogo do Se

2009-07-22T01:26:00.004+01:00

A história é conhecida. Pouco antes de morrer, Jimi Hendrix conheceu Miles Davis. A empatia foi imediata. Tornaram-se amigos e, reza a lenda, companheiros de Jam Sessions. Miles, aparecia sem ser convidado. Batia à porta e entrava. Sem grandes conversas e sem saudações desnecessárias, para tocar, normalmente, trancavam-se. Hendrix era conhecido por acabar as noites de concerto a tocar em bares ao acaso. Quem estivesse, participava. Quem tivesse coragem, subia ao palco. Não é difícil advinhar como se conheceram.

Foi assim que, do outro lado do Mundo, Clapton conheceu os Beatles e que estes se cruzaram com os rivais Stones. Foi assim, que Hendrix se cruzou com Jim Morrison. As gravações - que algum bartender afanado teve o bom senso de fazer - só agora começaram a aparecer. O som é miserável, mas há produtores que fazem magia e, mais cedo ou mais tarde, o disco aparecerá. Nunca ouviremos o som que Hendrix e Miles Davis queriam fazer. O disco nunca chegou a ser gravado. Na altura, o baixista desejado, Paul McCartney, não estava disponível e Hendrix apressou-se a morrer. No funeral, pediram a Miles Davis para tocar. Segundo o In a Room Full of Mirrors, de Charles R. Cross, Davis, que nunca mais foi visto num funeral, recusou e disse que não saberia o que tocar.

Como seria um disco gravado pelo Jimi Hendrix e pelo Jim Morrison?

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A globalização é nossa amiga

2009-07-21T00:49:00.004+01:00

Vi um filme indiano. Descobri que a Libia é a terra das "Esquerdas vazias". Vi uma série sobre Holywood. Ainda celebrei a chegada de um jogador brasileiro. Durante o dia, já tinha ouvido um bom rock americano e escrito sobre uns heróis bem portugueses. Vou dormir e pensar, depois de ler uma revista inglesa de música, que a Globalização é nossa amiga.

The Pretender

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Park Bench People

2009-07-19T04:03:00.002+01:00

Jose James, Park Bench People

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Mar do Norte

2009-07-18T16:13:00.003+01:00

Basta que o vento se levante e tudo muda. Com conta, peso e medida, as ondas tornam-se memoráveis. Em excesso, o mar torna-se numa máquina de lavar com mais ou menos metros de altura, com mais ou menos espuma, e nunca é acolhedor. Hoje foi.

Há três semanas que não sentia o sal na cara. Há três semanas que não era abanado pelo meu amigo Mar. Há três semanas que não sentia o vazio por baixo da prancha e que olhava para cima em busca do melhor ponto de acesso ao topo do Mundo. Sim, na água, todos podemos ter a sensação de estar no topo do Mundo. São escasssos os segundos, mas a vista é inesquecível. Ondas da esquerda, ondas da direita, ondas cruzadas, fundões, correntes, deu de tudo. De tudo, menos de ondas perfeitas. Foi hora e meia a remar para conseguir descer meia dúzia de onditas.

Hoje não fiz bodyboard e continuo a precisar de uma boa sessão para acordar os movimentos há muito mecanizados, mas hoje visitei o mais velho dos meus amigos. E isso basta.

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Mergulho

2009-07-17T00:59:00.002+01:00

Ponto rebuçado. Zero. No fim. Nulo. Acabado. O corpo reclama por descanso. A cabeça exige uma pausa. Na agenda: Um mergulho e um dia passado na praia. Uma musiquinha, umas ondas, uma cerveja e cama. Dormir. Dormir. Dormir.

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Crips vs Bloods

2009-07-12T23:32:00.003+01:00

Em Los Angeles, desde os finais dos anos sessenta que se trava uma guerra para a qual ninguém tem argumentos. Matam-se porque sim. Matam-se pelas cores. Matam-se por não terem alternativa. Matam-se por não saberem fazer outras coisas.

O documentário é duro de ver. E no final, é impossível não pensarmos se seremos assim tão diferentes das batalhas étnicas africanas.

Crips and Bloods: Made In America

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Perfeita

2009-07-03T02:24:00.001+01:00

Sem tempo para escrever. Fica a perfeita.

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Top 5

2009-06-30T02:25:00.004+01:00

Os cinco concertos que ainda tenho de ver

Space Oddity

1 - David Bowie
2 - Radiohead
3 - Eric Clapton
4 - Bruce Springsteen
5 - Blur

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Classic Albums

2009-05-29T00:07:00.006+01:00

Ofereceram-me o Classic Albums: Nevermind. Um documentário sobre o disco que, provavelmente, mais vezes ouvi durante a vida. Com o passar dos anos, outros discos tornaram-se presença regular na banda sonora. Evil Empire, Kind of Blue, Are You Experienced ou Fight For Your Mind, mas o Nevermind também nunca andou muito longe.

O documentário é genial. Desde que o vi ainda não parei de descobrir novas pérolas na série de documentários da Eagle Rock Entertainment. Primeiro sobre o Dark Side of The Moon, depois sobre o Electric Ladyland e hoje sobre o Black Album. Todos eles muito bons. São músicos a falar de música, sem efeitos especiais ou grandes produções e sempre em conversa franca.

Este é indiscutivelmente o melhor ...

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O regresso - Relentless 7

2009-05-23T00:38:00.002+01:00

Confesso que vi com desconfiança a chegada de uma nova banda ao estúdio do Ben Harper. Harper, há muito que começou a mostrar tristes tiques de vedeta e eu temi que este fosse só mais um.

O velho Ben Harper foi-me apresentado numa noite, ainda de faculdade, no Coliseu. Com o passar dos anos, cresci, fiz asneiras e vivi os meus melhores momentos. O Ben Harper de Fight for your Mind, também passou paraWill to Live e depois deixou-se fazer o Burn to Shine. Até passou pela fase Vanessa da Mata, mas lá me mantive fiel. Não me esqueci de o ouvir tocar Hendrix no Coliseu, E quem toca assim não engana...

Voodoo Child

Cresci ao ritmo dos discos do Ben Harper. E agora com White lies for dark times, na companhia dos Relentless 7, o meu velho amigo voltou a surpreender. Um grande disco de rock. Tem voz, tem guitarra e tem muito, o termo é científico, power. Old School Rock n'Roll a que nem falta o refrão orelhudo: Never trust a woman who loves the Blues.

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Dangerous Mood

2009-05-21T00:40:00.002+01:00

Dangerous Mood, Keb'Mo

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Tyson

2009-05-19T02:25:00.004+01:00

A história é única. A de um rapaz de Brooklyn que aos 20 anos era homenageado com desfiles militares em Moscovo, que conheceu Gorbachovs e Berlusconis, que foi transformado em banda desenhada no Japão e que, aos 21, disse 'Sim' no casamento mais mediático do Mundo.
Durou 8 meses e o divórcio foi transmitido em directo. Pelo caminho, transformou-se numa máquina trituradora de homens. Sempre em busca de algo extremo. Mike Tyson, viveu todos os cêntimos dos seus muitos milhões. No ringue, recusou-se a perder. Autodestruiu-se com a fama, as mulheres, os carros, as drogas e os amigos que lhe ficaram com o resto.
História de violência, de poder e sempre de luta. É a história do rapaz que cresceu sem família, que aos 12 anos estava preso por tráfico de droga e que aos 19 se transformou no "homem mais perigoso do mundo". Um grande documentário.

José James

2009-05-11T00:16:00.003+01:00

Uma bela novidade. A devida vénia à menina JV.

José James, Park Bench People

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Misturada by Little Joy

2009-05-08T23:11:00.005+01:00

Dizia a primeira manchete do I que políticos e patrões querem reduzir os números de imigrantes. Na televisão, não vi ninguém desmentir e até fui obrigado ao, sempre triste, "Show do Portas". Enquanto se vangloriava por já ter defendido a ideia, o exmo. ex-Ministro da Defesa lamentava que lhe tivessem chamado xenófobo, sectárrio e preconceituoso. Quem quer que tenha sido o autor dos impropérios, aqui ficam os meus sinceros parabéns...

Assustador é que lhe estão a dar razão. A crise serve de desculpa e agora, parece, é que a tugaria vai começar a carregar pedras a troco de 400€ pagos não se sabe bem quando. Li, por acaso também no I, que está provado que os imigrantes são uma força de evolução nas sociedades. Mesmo assim, querem apertar mais o cerco. Os números do desemprego até podem tornar mais apelativos os baldes de cimento e os estudos valem o que valem, mas a mim a ideia está longe de parecer brilhante.

Na maioria dos casos, são sempre bons os resultados de uma misturada. Para os "Portas", deve ser o maior pesadelo do Mundo ver juntos um agricultor do Mississipi, uma bailarina havaiana e um brasileiro de viola em riste. A mim, a coisa até me parece promissora. Recentemente, as escolas do velho rock americano e da musiquinha havaiana juntaram-se ao ritmo da viola brasileira. Rodrigo Amarante, de Los Hermandos, Fabrizio Moretti, baterista brasileiro dos roqueiros The Strokes, e Binki Shapiro, cantora de Los Angeles, encontraram-se, aparentemente numa sala de estar, para formar os Little Joy.

Next time around e Unattainable

Viver entre fronteiras bem definidas até pode parecer uma grande ideia a muito boa gente. A mim, parece-me que quanto mais fechadas forem as fronteiras menor será a festa. Na música, já houve uma fase em que um preto não podia tocar rock de brancos, em que Bob Dylan não podia aparecer de guitarra eléctrica ou que um rapper não podia ser branco. Acreditem que até já houve música completamente analógica. Com o passar dos anos, na música a Misturada goleou a concorrência. Jimi Hendrix apresentou-se a tocar rock, Bob Dylan até já toca órgão, o Chris Cornell canta ao som das batidas de Timbaland e agora até vão reeditar o catálogo dos Beatles na versão Mono. Infelizmente, o mundo real demora sempre um pouco mais a perceber.

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Casa

2009-05-07T00:35:00.005+01:00

Todos temos um cantinho mágico onde nos sentimos em Casa. Longe da zona em que se vive, num cenário diferente e onde a vida corre a uma velocidade diferente. O local propriamente dito, pouco interessa.

Deve haver quem tenha verdadeiros castelos ou faróis, mas nós mortais temos de procurar alternativas mais realistas. Há quem tenha a sua Casa numa companhia, uma alma irmã. Há quem se sinta em Casa no mar e numa ou outra praia. Há aldeias com sabor a Casa e muitos chamam Casa a bares e cafés.

No Mundo real, há quem tenha de sobreviver sem Casa e quem lute para não perder o único abrigo. Há quem nunca tenha conhecido o prazer de se sentir completamente abrigado, protegido e à vontade. Não nascemos iguais, não temos os mesmos talentos e não arrancamos com as mesmas probabilidades de êxito. Nem todos temos as mesmas forças e estamos longe de ter todos a mesma capacidade de resistência.

Eu, não sei como viveria sem a minha Casa. Admiro a coragem a quem consegue, e invejo a sorte a quem pode chamar a esse Farol, nos arredores do Meco, a sua Casa.

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Post UM

2009-05-06T16:16:00.000+01:00

Castels Made of Sand, Jimi Hendrix

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